De repente deu-se conta do quão frio era o ladrilho em que pisava.
Pela primeira vez, naquele último mês de inverno, percebeu-se sentindo frio.
A água do chuveiro também o era, assim como o dia ensolarado lá fora.
Observou da pequena janela... o sabiá que encantava suas manhãs e seu silêncio também era frio.
As nuvens paradas no céu de frio azul, como que congeladas no tempo, eram elas também todas frias.
Lembrou-se de si mesmo noutros tempos, e suas memórias, de um salto, o levavam a frias noites nubladas sem luar ou estrelas.
Mirou o rosto por barbear no espelho frio do banheiro embaçado e estremeceu ao tocar com os dedos a água fria que vinha da torneira elétrica.
Deu uma olhada em seu próprio olhar e um tremor ainda maior o acometeu quando de seu olho não escorreu a fria lágrima lá enregelada.
Deu-se conta então, que aquele frio todo que no mundo via, era todo ele o seu próprio frio, há muito em si jacente.
Um subjetivo inverno glacial que a última florada das cerejeiras o tinha feito esquecer mas que agora, com o partir das flores carregadas pelo vento, voltava com todo seu rigor.
Recolhidas estão as borboletas, amuadas ante a tristeza desbotada daquela paisagem antes florida em que se alimentavam.
A. Masini
Pela primeira vez, naquele último mês de inverno, percebeu-se sentindo frio.
A água do chuveiro também o era, assim como o dia ensolarado lá fora.
Observou da pequena janela... o sabiá que encantava suas manhãs e seu silêncio também era frio.
As nuvens paradas no céu de frio azul, como que congeladas no tempo, eram elas também todas frias.
Lembrou-se de si mesmo noutros tempos, e suas memórias, de um salto, o levavam a frias noites nubladas sem luar ou estrelas.
Mirou o rosto por barbear no espelho frio do banheiro embaçado e estremeceu ao tocar com os dedos a água fria que vinha da torneira elétrica.
Deu uma olhada em seu próprio olhar e um tremor ainda maior o acometeu quando de seu olho não escorreu a fria lágrima lá enregelada.
Deu-se conta então, que aquele frio todo que no mundo via, era todo ele o seu próprio frio, há muito em si jacente.
Um subjetivo inverno glacial que a última florada das cerejeiras o tinha feito esquecer mas que agora, com o partir das flores carregadas pelo vento, voltava com todo seu rigor.
Recolhidas estão as borboletas, amuadas ante a tristeza desbotada daquela paisagem antes florida em que se alimentavam.
A. Masini