Confete

Vestiu-se com a pureza de sempre, camisa branca engomada, calças pretas pregueadas, sapatos já batidos porém muito bem cuidados.

Os cabelos bem aparados penteados com discrição, somados àquele olhar meigo, eram como um atestado de bom moço.

Tomou atenção a todos os detalhes, o roteiro para aquele tão esperado fim de tarde, o passeio de mãos dadas pelo parque onde as flores pareciam atender a um chamado prematuro da primavera, a escolha do restaurante para o jantar onde eram servidos os pratos ele sabia ela gostava, o filme romântico na sala de cinema, o café, e até o senhor do realejo com quem fez amizade esperançoso que na manhã seguinte seu periquito sorteasse um recadinho que o favorecesse.

Assobiando em silêncio a canção “Carinhoso”, contava os minutos no relógio herdado do pai esforçando-se para que seu olhar, como que por mágica ou misericórdia, fizesse-lhe os ponteiros andar mais depressa atendendo à urgência de seu coração.

Aquele dia seria o primeiro dia de uma semana especial, sua flor rara, sua amada em segredo voltaria de sua viagem e depois de tanto tempo ele poderia novamente se encantar com seus sorrisos e a ela se declarar.

Súbito toca o telefone na mesa do chefe.

- Pierrô, é para você, seja rápido.

Assustou-se com a novidade. Nunca ligavam para ele. Com desconforto caminhou até a mesa do outro lado da pequena sala; atendeu apreensivo.

- Pois não.

- Querido, sou eu, Colombina - de pronto o desconforto deu lugar a uma breve alegria – não poderei ir ao seu encontro como combinado.

Não sabia o que dizer, perguntar-lhe os motivos não a faria vir, logo sabe-los não importava, mas, automático, questionou-a.

- Que houve?

- Não posso.

- Pode amanhã?

- Não. Nem depois, nem nunca mais. – Desligou.

Voltou para sua mesa calado na voz e mudo na alma. Colombina era sua vida, sua força, sua fé.

Sabia de cor faltarem ainda duas horas e doze minutos para o fim do expediente e a ansiedade por partir que antes decorria de euforia, multiplicava-se agora, mas em razão de desespero.

Olhou para seus papeis sem saber o que eram, olhou ao redor e teve a mesma sensação. Não suportou, levantou-se e partiu de lá como quem corre para salvar a própria vida.

Entrou no Bar do Geraldinho, sabia-lhe o nome de ouvir falar, não era dado a bares.

- Por favor amigo, me sirva um conhaque.

As palavras da moça ainda ecoavam em seus ouvidos comprimindo suas têmporas, “nem depois, nem nunca mais”.

Deixou na mesa um dinheiro que imaginava pagasse pela bebida que não bebeu e foi-se também de lá.

Passou pelas flores do parque como se fossem desprovidas do colorido que o fez pô-las em seu roteiro e praguejou contra a luz do sol que o fazia notar com mais nitidez a ardência em seu olhar.

Foi quando se deu conta de que não adiantava correr ou tentar se ocultar, aquelas palavras ditas de forma quase rude, permeadas de frieza insensível, “nem depois, nem nunca mais”, já faziam parte dele, as ouviria onde quer que fosse; no bar, na igreja, no circo, no deserto. Seu quarto, sua mesa de trabalho, todos os seus silêncios haveriam de ecoar a outrora doce voz de Colombina, “nem depois, nem nunca mais”.

- Pierrô? Pierrô?

- Quem é? Quem me chama? Como se fez ouvir se em meus ouvidos só ecoam as palavras dela?

- Pierrô...

- Não tenho nada a dizer, em minha boca só há agora seu nome, como uma prece derradeira.

- Pierrô, é sexta de Carnaval querido... Esquece o branco e preto e o preto no branco. Coloquemos nossa roupa colorida.

- E a dor?

- Substituímos por música.

- E meu pranto?

- Transformamos em sorriso.

- E meu medo?

- Fazemos dele passo de dança.

- E eu mesmo?

- Sejamos o mesmo, porém diferente.

- Entendi. – Sorriu.

E foi assim que Pierrô, aquele que “por causa de uma Colombina acabou chorando”, desfez o trato com o conformismo, voltou-se ao colorido da vida. Hoje é Arlequim.


A. Masini