Maria Julia

Era cedo ainda, pouco além das nove horas de um domingo de primavera, calmo e muito claro, mas de calor ameno, tanto que resolvi descer para a piscina do condomínio e aproveitar um pouco daquela luz tão bonita. Embora goste demais do sol, não me relaciono muito bem com ele, acho que ainda não aprendi a respeitar sua força e ocasionalmente me machuco sob seu calor. Culpa absolutamente minha, vez que quando não nos damos conta do respeito que merecem as coisas grandiosas, invariavelmente nos machucamos. É assim com o sol e a vitima de insolação, o mar e o afogado, a paixão e o romântico.

Abdiquei do jornal por entender que suas noticias não combinariam com a beleza do dia, levei então um livro carinhosamente presenteado por uma amiga querida, Cartas a Théo. Confesso que mesmo sabendo em linhas gerais do que se tratava, me cativou a idéia aventada pela tal amiga de “um alguém que escreveria cartas a Deus (Théos)”, uma forma das mais lindas de se imaginar o conteúdo da obra assinada por Van Gogh.

Estava ainda me acomodando na espreguiçadeira quando me chamou a atenção o dialogo encantador de uma menininha com sua mãe. Esta querendo desembaraçar-lhe os cabelos, aquela, tentando dissuadi-la da idéia. – Não quero pentear porque dói – insistia a pequena. E que motivo poderia ser mais legítimo?

Naquele momento vagueou por ali uma borboleta amarela que calou a menininha despenteada e carregou consigo seu olhar até passar, com seu voo impreciso, diante de uma janela do terceiro andar. Ato contínuo a menina acenou vigorosamente a mãozinha com dedinhos enrugados; queria cumprimentar o menino que por trás do vidro de sua janela, a mesma diante da qual voou a borboleta, nos observava em silêncio.

- Coitado desse garoto, nunca desce, só fica de lá olhando as crianças brincarem aqui em baixo. - Disse-me minha vizinha, mãe da menina que àquele momento já havia parado de acenar e apenas olhava fixamente o rosto do garoto com a testa encostada na vidraça.

- Como assim? Ele não desce para brincar com as outras crianças?

- É sempre a mesma coisa, todo final de semana que estamos aqui ele permanece nos olhando da janela, chega a da pena.

- Mas, há algum motivo para ele não descer? Sabe se ele tem algum problema?

Dessa vez foi a menininha quem respondeu, sem porém tirar os olhos da janela:

- Ele não tem problema não moço. Ele só não quer deixar seu cavalo sozinho.

A resposta me surpreendeu. Do que, efetivamente, falava aquele miudinha despenteada?

- Cavalo meu anjo? Como assim? – perguntei tomado de curiosidade, porém intuindo o óbvio para um adulto desprovido de imaginação. Deveria tratar-se de um cavalo de brinquedo.

- É moço, ele fica no quarto dele fazendo companhia para o cavalo porque ele não pode descer, não cabe no elevador.

Olhei instintivamente para a mãe a procura de socorro, mas ela já se encontrava ao celular e limitou-se a sorrir.

- Querida, me diz uma coisa, se o cavalo não cabe no elevador, como o menino fez para leva-lo até o apartamento?

- O Zeca fica no quarto, não no apartamento.

- Ah, então o nome do cavalo é Zeca?

- Não moço, Zeca é o menino, o cavalo se chama Victor Hugo.

Embora confuso com a velocidade da garotinha, estava adorando aquela conversa insólita.

- A sim, igual ao poeta não é?

- Não moço, é Victor Hugo – disse-me ela enfatizando o “qui” de Victor – igual à bolsa.

- Bolsa? Ah sim, acho que já ouvi o nome da boca de alguma amiga. Mas me diz uma coisa meu anjo, vivendo no quarto do Zeca, o que come o Victor Hugo?

- Danone. É, ele adora Danone. Gosta muito de bala de goma e torresmo também.

Aquela criaturinha era a coisa mais fofa que havia naquele prédio, começava a me culpar por nunca antes ter conversado com ela.

- E o senhor moço, como se chama?

- Me chamo Johnnie, e você.

- Eu sou a Ariel, muito prazer.

Já estava prestes a elogiar seu nome quando a mãe, interrompendo a ligação em que se encontrava, chamou:

- Maria Julia, por que não diz seu nome de verdade ao moço?

- Porque o meu pai me disse para não falar com estranhos.

- Mas eu não sou estranho meu anjo, já disse, sou Johnnie. E moro aqui também.

- Moço, esse nome é o seu nome de filme, me diz seu nome de verdade que eu te digo o meu.

Só me coube rir depois de tal comentário, riso que interrompi tão logo notei que ela se aproximava e, vindo ao meu ouvido, me disse em tom de segredo.

- Moço, eu não gosto de Maria Julia, o senhor já viu alguma princesa com nome de Maria Julia?

Nesse momento sua mãe, desligando definitivamente o aparelho emendou:

- Maria Julia, seu pai está a caminho, vamos, você ainda tem de tomar banho.

- Agora preciso ir moço; vou te ver de novo?

- Espero que sim meu anjo, gostei muito da nossa conversa.

E ela, novamente vindo ao meu ouvido confessou.

- Moço, eu não sou um anjo, sou uma fada, uma com muita imaginação.

Sorriu um sorriso lindo, encantado como se é de imaginar sejam os sorrisos das fadas e se foi atrás da mãe por meio de graciosos saltinhos de bailarina.

J.S. (A. Masini)